...é que eu não sei direito o que está acontecendo, não estou conseguindo organizar as coisas [meu elemento dominante é "ar", então não saber como organizar as coisas não é propriamente confortável...]. Me lembrei de uma frase que não lembro quem falou: "escrever torna o fardo mais leve". Acho que é por isso que eu escrevo, pra entender que a vida é totalmente alheia às nossas vontades. Vai acontecendo por sua conta e, quando você vê, já está lá: céu azul na manhã de outono, esperando o farol abrir, ar fresco e felicidade no rosto. Felicidade porque eu nasci assim. E porque essa coisa de encontrar no fundo do pulmão o último fio de ar está me enlouquecendo de prazer e de felicidade. Essa mania de insistir em versos perfeitos, essa busca pela síncope, o desencadear mágico de sílabas, a conquista prazerosa, o processo doloroso... eu não sei porque tudo isso está acontencendo comigo.
Mentira, eu sei sim: porque a arte existe para nos dar a vida.
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